Cuando encontré el amor en ninguna parte

Por William E. Fleming.

Todo sería un juego de una única noche. La misma habitación mugrosa, vieja y descuidada de un motel lejos del pueblo. Tan alejado que el mismo Diablo vendría a pasar las vacaciones. Al terminar, sentiría como sus manos se volverían calladas; acabadas del éxtasis, de las caricias, del deseo, de la lujuria que rompería la puerta o la ropa haciéndole sentir la carne erecta dentro de ella. Volvería a oler esos cigarros que él se hacía con un olor asqueroso. Sentiría los deseos de vergüenza y pena por lo que cada año hacían, para volver a vestirse torpemente afeada de lo que habían hecho en la cama.

Pero ahora dejaría sentir, el recorrer su piel perlada del sudor del cuerpo grande del amante, la lengua, los besos, su sexo pidiendo más; las caricias de las manos por todas sus cavidades en busca de la lujuria que ella dejaría escapar poco a poco. Sentir el cuerpo erizado, las formas abruptas del macho que la posee mientras su mente olvida su vida gris, los hijos, el trabajo, el marido...

—Vendrás a la fiesta de mi hijo —dice él con el cigarrillo en la boca –el humo hace que sus ojos se entornen y llore un poco– mientras se coloca la ropa interior sobre un miembro oculto, cabizbajo y retraído después del ejercicio.

—Claro, podré llevar mi tarta especial —dice ella colocándose el sujetador—. ¿Nos vemos en casa? —pregunta alisándose la falda.

—Sí, en unas horas. Tengo que ir a terminar el trabajo. —Sonríe a su esposa y machaca el cigarrillo sobre un apestoso cenicero de cristal. Ella recibe un beso en la mejilla, nota ese olor nauseabundo. Dejó de fumar esas cosas cuando se casaron.

—Feliz aniversario —dice antes de marcharse.